a gente mata todo dia
só eu já matei três
o primeiro matei por acaso
hoje matei mais um
amanhã vou morrer.

Notícias de cá

doente é quem se mantém são
duro é aquele que chora
Entorpecer-se é a mais sincera oração.

o moço na esquina não sabe quantos passos vai dar
a moça teme a escuridão
onde o garoto a muito se perdeu.
A esperança morreu.

os dedos cansados estão sempre a se cansar
e a cabeça pende pra frente, esquecida ali.
Trabalho não é mais trabalhar.

há vozes que brandam, gargantas que se embaraçam.
em meio a tantos aflitos.
Pastor bom grita alto.

não há mais origem
não há notícias por vir.
Essas notícias são (a)deus.

moça mulher

mulher garota

rapariga moleca

peregrina

ela não vem de longe 

mas já percorreu longos caminhos

e nem pensa em se cansar

muito menos em parar

a peregrina descobriu que em seu caminho

suas andanças

sua estrada

é onde ela pode deixar pra trás, purificar-se, emponderar-se 

e ela é ótima em se desprender

deixou pra trás a castidade e a culpa

o medo e a servidão

deixou coisas
caixas e mais caixas

esqueceu pessoas

aos poucos se livrou até de seu nome

que já não cabia mais naquela que renascia

como uma fênix

mudou a cor do cabelo como quem troca de roupa

vermelho laranja loiro verde

 ou qualquer outra coloração que fosse possível passar pra sua cabeça

se livrou do sutiã
junto com a vergonha
e as vezes deixou as outras roupas pra trás também

se aventurou em caminhos imaginários
 desgrudou-se do ventre e dos seus

abandonou o rancor e a amargura

se livrou de idéias ideais
dona de sua própria história

ovelha sem dono

mulher sem macho

peregrina.

as cores em mim

FOTO: ALE RUARO