é de mulambê
é de mulambá
sua saia de retalhos
teus cacos largados pelas encruzas
teu ponto riscado
o canivete manchado de vinho seco
as jóias não-preciosas de tanto valor
os homens que amou desamando
os caminhos que trilhou
tem história pra contar.

são tantas as tristezas e mágoas acumuladas

tantas as rachaduras nessa alma velha e ressecada

são histórias que não quero contar

momentos que não ouso lembrar

o mundo parece querer me expulsar

como um corpo estranho nesse organismo vivo e pulsante

sem espaço para sentimentos tão frágeis quanto meus olhos
que facilmente derrubam lágrimas

possível utopia

que não hajam olhares pesados

ombros caídos

cabelos tristes

que não hajam gritos estéricos

palavras de desamor

águas sujas

que os corações estejam sempre vivos

as flores sempre belas

os lábios sempre úmidos

que a cabeça mantenha-se erguida

com orgulho de ser

e ligada ao que é maior que todos nós

amor.

não me disseram que eu tentaria desistir
que perderia o sentido
e que os caminhos fugiriam o meu controle
não me disseram

essa noite me cobri com a barra da saia da noite.

queria ter um abajur 

sempre quis 

um abajur a beira da cama de luz branca 

sempre imaginei como seria

 sempre imaginei que ao me deitar para dormir teria alguns minutos de contemplação sob luz daquele abajur 

contemplação sem interrupções 

sem a caminhada preguiçosa para apagar a luz do quarto e retornar ao lençol com a ideia de que o dia acabou

 com o abajur, o abajur que sempre quis seria possível estender esse período do dia lendo um bom livro fitando o teto rebobinando o dia na cabeça

 porém a verdade é que eu percebi que talvez nunca tenha um abajur

 pois no escuro do findar do dia tenho algum momento de consciência cega de olhar para o negro não olhar ou realmente olhar o abajur aumentaria a ânsia por ver por iluminar

 e eu sei que a escuridão também me alimenta talvez até mais que a luz do sol 

e com certeza mais que a luz fraca do abajur que talvez jamais terei

se for de morte

que se morra

feliz.